Любимцы муз, счастливые поэты...

Любимцы муз, счастливые поэты,
Мы часто плачем где-то между строк
И молим Бога, чтоб никто не смог
Узнать хотя бы что-нибудь об этом.

Ведь если нам чего-то не хватает,
То как же это мы подарим всем,
В чем радость наших и чужих поэм?
(Хотя чужих, пожалуй, не бывает).

А между тем и мы, представьте, тоже,
Устав от боли собственных обид,
Ночами плачем молча и навзрыд,
Но лишь о том, о чем сказать не можем.

Так что с того: наивны эти слезы.
Бумага стерпит (много ль в них греха).
Они слабее крепкого стиха,
Хотя, возможно, крепче слабой прозы.