3 апреля Чт.
Серебряный дождь сыплет пулями в бездну,
Вся плоскость сейчас под прицелом небес,
Карабкаясь кверху, деревья ожили,
Неистовый кто-то взошёл на карниз.
Холодные капли слезами стекают
С букетов смешных и наивных цветов,
Вонзаются в землю и прорастают,
Вонзаются в камни и смерть свою ждут.
Заблудшие путники ловят прохожих,
Упавшие яблоки долго гниют,
Заброшенный дом зачем-то обжили,
В цирке сегодня гвозди жуют.
Весь мир в ожиданьи обычного чуда;
Не грянул сегодня Армагеддон;
Птицы щебечут о пищевареньи,
Кроты погружаются в здоровый сон.
Трубы в оргазме блюют чёрным дымом,
Поэты плюются стихами в толпу,
Розетки томятся без ножниц и вилок,
Отряд муравьёв ушёл на войну.
Философы шепчутся об абсолюте,
Лошади носятся наперегонки;
Тот индивид, что был вчера другом,
Не соизволит подать и руки.
Несметные полчища автомобилей,
Хозяйки на кухнях гоняют котов,
Слепые гуляют по ярким аллеям,
Скрипучие двери, звон колоколов…
Я долго стоял перед свежей могилой,
Вливая в желудок горючую смесь.
Мой Ангел-Хранитель гниёт под землёю,
А Я, как ни странно, гнию пока здесь…
Если б прочёл это десять лет назад, когда сам "стоял перед...", то смог бы оценить.
Сегодня же то место в душе, которым это стихотворение надо чувствовать - ороговевшая мозоль.
И пепел не стучит в моё сердце.