Поэт и власть

Надоело до неприличности,
Но не дрогнет моя рука,
Раз книжонки времен культа личности
Превозносятся вновь на века.
Как ресница, перо дрожало.
Было дело – царил погром,
И поэтом на лесоповалы
Ты поехал рубить себе дом.
Нет, не надо нам нового Сталина.
Опечатки в газете, да?
Сколько сосен в лесу повалено,
Это, скажете, ерунда?
Забирали по психбольницам
Человеков, но где же ложь?
Снова «Вести с полей», но пшеница
Нынче дорога, как и рожь.
Цены, цены… И дали цену
Оцененному. Кто распят?
И опять меня, как драцену-
Пальму, с корнем рвет русопят.
Недалёко до антисемитов.
Догорает в Европах фашизм?
Кто распяты, а кто прибиты,
И опять нам кричат: - Ложись!
Кто в больнице, а кто – в окопе.
Кто лежал, а кто – чуть дышал.
И Европа, Европой, Европе
С жопой нашей поэт рифмовал,
Как сказала М.Ц., поэтище,
То есть он же. И нет добра,
Нет в стране никого похлеще.
Надо всем нам дожить до утра.

10 марта 2011 года