СОРОКАЛЕТНЕЕ

Сорок лет почти прожил трусом…
А в России человек – мусор:

Коль попался – полезай в кузов
Наших душных городов. Узок

Выход в сторону любви, снова
Я который уже год скован.

Нет, не сбросить мне с себя страхи,
Эх, послать бы мне их все… на фиг.

Ведь, в конце концов, совсем скоро
Мне исполниться всего сорок.