В пургу

Давясь пургой в заброшенном краю,
Я часто вспоминаю вечер стылый:
Щепотью пальцев голову мою,
Страшась разлуки, ты перекрестила.

На руки мне, на щёки, на виски,
И без того холодные до боли,
Блестящий снег из-под твоей руки
Ложился, как крупицы едкой соли.

Летели и сплетались в кружева
Меж пальцев, что сомкнулись для крещенья,
Последние смиренные слова:
«Прости нас Бог!»
…Нам, видно, нет прощенья.