Возвращаюсь...

Возвращаюсь сюда,
где прошлое видно
со сторон неожиданных:
ни каких-нибудь
сказочных, странных,
что видятся в зеркале,
а очень существенных,
ощущаемых, ощутимых,
как дождь, что земли не коснувшись,
преломляется ветром,
и барабанит в спину (мою)
чуть согнутую, как
хвост дельфиний, бьющий о воду…
Существенно то, что
мнится о прошлом-
видится сквозь водный пласт,
и заполнено лучом солнечным:
здесь плавают мальки всевозможные,
и пахнут водоросли тиной,
касаясь слегка выдохов, вдохов…
Возвращаюсь. Здесь есть НЕЧТО ,
что не происходило будто бы,
однако было ОНО – трогательное,
милое – в тебе, во мне,
в нас, между нами.
Руками-присосками гладило,
ласкало перышком влажным,
и ветром цепким.
Так – прохожий, улыбнувшись,
взглянет по-доброму
и, неведомо почему, становишься
самой счастливой.
Так – приходишь, проходишь,
уходишь, и вновь возвращаешься.
Так – чуть присыпано нежным
снежком, под стать пуху тополиному,
и от этого тепло и слезно.
Возвращаюсь сюда: очертания
все – нас подобие,
нас продолженье - плавно
перетекают из себя в себя.
Так малая птичка, быть может,
колибри, поет ( не стесняясь) сама себе.
Что ей, собственно,
что ростом не вышла,
петь никому не воспрещается,
не правда ли?
Здесь акация замлела
от своего запаха,
Здесь трава заигралась палитрой
зеленого цвета.
И только небо – холодное, ясное -
вызывающее в своей чистоте.
Пятна облаков, расплываясь,
нам приветов не шлют,
и не отталкивают, что означает,
можно смотреть сколько захочется,
пока не устанут, не напьются глаза.
Глаза…Они особенные –
то песенные, то иглистые,
то подобны капели (тающие сосульки!).
То шепчут о чем-то, то орут-
из кремня высекают искры.
Поток непостоянства,
изменчивости, что не может иссякнуть,
тем более, надоесть…
Возвращаюсь – маленькая
и глупая - к тебе – понимающему
и снисходительному.