Я ставлю точку в нашей переписке...

Я ставлю точку в нашей переписке...
Уходишь ты под крики журавлей...
Присядь со мной и огненного виски
на посошок,как водится,налей...
Нет,ты уйдешь...но что-то есть такое,
что не дает спокойно отпустить.
Есть то.что не дает душе покоя,
и просит...молит плакать и грустить.
Ты-эмигрантка.Ты-непостоянна.
Болеешь тягой к перемене мест.
Ведь ты же дочь свободного цыгана,
в монистах прячешь православный крест.
Близнец крестов,что увенчали главы
церквей,будящих звоном небеса...
Молва идет,что горькая отрава
душе твоя хрустальная слеза...
Я ставлю точку в нашей переписке,
вручив тебе последнее письмо.
Как жаль,нельзя расстаться по-английски:
прощанье-как тяжелое ярмо.
Ты скоро воротишься,но иная:
иной характер,внешность и слова..
Нежней ли будешь?..резче?..я не знаю...
Шепнешь на ухо  :"Здравствуй...я жива..."
А я отвечу робким поцелуем
и вновь утрачу надолго покой:
ты не моя,но я тебя ревную
к другим-ведь ты же даришь их строкой.
Мольба небес дождем ударит оземь-
косой пунктир и холоден и чист...
Швырнет цыганка ветренная Осень
мне под ноги кленовый рыжий лист...