Так привычно

Мне хвалиться-то особо вроде нечем
Как в анкете: «не имел», «не состоял»,
Не оракулом родился, не предтечей,
Покурить любил, а изредка под вечер,
Чтобы «нервы успокоить», выпивал.
Пядей нет семи во лбу, как ни смотри,
Специально их измерил, только три.

Жизнью вроде бы и не был избалован,
Не сказать, что мне особо-то везло.
И в макушку Богом не был поцелован,
По программе школьной в меру образован,
Не подписывал контракт на СВО.
До войны ещё неплохо я стрелял,
Но стихов вот никогда не сочинял.

Мне не ведомы ни ямбы, ни хореи,
И «глагольной рифмой» часто я грешу,
В общем, складываю строчки, как умею,
Но при этом «графоманством» не болею,
Как придёт на ум сюжет, тогда пишу.
Но когда пишу, бывает сложно мне,
Я оказываюсь будто на войне.

Вот из фляжки пью я жадными глотками,
Здесь, скрипя зубами, ставлю «турникет»,
Тут «опорник» взяли мы втроём с друзьями,
Там с молитвою и злыми матерками,
Под обстрелом пру кого-то в лазарет.
Нету времени мне стили разбирать,
А успеть бы что увидел, записать.

Часто что-то сочиняя спозаранку,
В рифму складывая нужные слова,
Вижу, как лежу убитый возле танка,
То выкручивает тело наизнанку,
И трясётся после взрыва голова.
Сколько раз садился и стихи писал,
Столько раз я умирал и воскресал.

Я не знаю, что такое Ад кромешный,
Артобстрел не приходилось пережить,
Не смотрел в глаза я Смерти неизбежной,
Но представив маму в горе безутешном,
Невозможно равнодушно дальше жить.
Ведь на всех делить моральную нагрузку,
Так привычно, и по-нашему, по-русски.

Владимир Пушкарев (Якут Алданский)
18.02.2025