Эх, палки-ёлки,
Столько в чёлке
Контрабандного серебра!..
И – маловато
Роста – «в холке»,
Знать, мало холят,
А хотят,
Чтобы бежали мы
Не слишком малахольно!..
Мы, лошади, которые – во тьме,
Так любим поворчать
Насчёт своей планиды.
Но знаем: где-то и на нас
Имеют виды.
И держат нас в уме.
И будет ипподром
Ещё от нас торчать,-
Как космодром!
Мы кони тьмы,
Мы негатив победы,
Мы дети удивлённого побега
От неизбежности.
Мы вносим неожиданную ясность
В нахально подтасованный итог.
Тот, кто на нас не ставит,
Тот рискует не проигрышем –
Временным и энным:
Рискует вечным выигрышем он.
Не видя нас, едва-едва бредущих,
По колено в восторгах,
Адресованных не нам,
Едва скользящих в чёрных, ломких травах…
(О, хоть бы горсточку небесного овса…
Не ведаем виновных или правых,
Но чувствуем, что бегу – нет конца…)
Не ставящий на нас – не просекает
(вот, паразит),
То, что сквозь нас сквозит
И то, что в нас самих таинственно сверкает.
И вас сразит.
Оно сильнее нас.
Сейчас, сейчас
На нас, - оплёванных, чешуйчато-лишайных,
Приблудных, чужеродных попрошаек
Поставьте, сударь, грошик.
Отломится Вам выигрыш хороший.
Вы с нами – изживёте неизбежность!