Мамин дом.

Одинок заросший сад,
В неухоженном безлюдье.
Каждый шорох, как набат,
Меж глухого захолустья.

Не сыскать душе ответ,
Отчего шальные ноги,
Всё несут во тщете лет,
В ветхий домик у дороги!

Отчего на сердце гнёт,
У сухой поникшей сливы?
Что не просит и не ждёт,
Ни ухода, ни полива.

Почему кривой плетень,
Вросший в глиняную стену.
Вдруг в бурьян отбросил тень,
Гладкой стёжке на замену.

Ни оконца ни дверей,
В навсегда забытом доме.
Где всё тоньше да старей,
Виснет крыша на соломе.

И колодец за плетнём,
И река с холмом отлогим.
Не зовут уж ясным днём,
Отдышаться от дороги.

Не вспугнёт кобель незлой,
Под окном охрипшим лаем...
Не расскажет, дед седой,
О войне с печи вставая.

Ни былого и ни грёз,
Не вернуть призывом скорбным.
Что давно ушли, без слёз,
К мегаполисам трущобным.

Отчего ж я прихожу,
В старый дом с поникшим садом?
Где и плачу, и брожу,
Не найдя с собою сладу.

Очевидно потому,
Что вплетает мозг упрямо.
В незабвенную кайму,
И святое слово "мама".

Где в лихой недобрый час,
С вечной к Господу молитвой.
И её зову под час,
В затяжном стенанье слитном.


© Copyright: Александр Мирза, 2019
Свидетельство о публикации №119013105692