Хочу быть поэтом!

«…Хочу быть поэтом! В плаще до колен и кепи вельветовой с шарфом пятнистым,
Читать разным барышням «сборник любви» искусно написанных мыслей и смыслов.

Смотреть через призму общественных глаз на суть современной и выбранной жизни,
На месяц закрыться на даче в лесах, отдавшись работам в томах рукописных.

Упасть без эмоций на стаявший снег, среди понастроенных древних бараков —
Валяться, как пьяный бездомный, пять дней, послав всех помощников громко и нахер.

Вокруг пустоты колокольных молитв, создать три десятка трудов против власти:
И в жиме армейском пудовых пять гирь легко поднимать, став здоровым и страшным…

Хочу быть поэтом! Побрившись под ноль, носив на лице до ключиц бородищу —
С нахмуренным взглядом шататься в метро, считаясь здесь самым убогим и нищим.

Набить на локтях столь известный всем знак, что носят атлеты по миру с подполья:
Рвануть до Европы, где «стоник» в вещах, является частью всей «жизни футбольной».

Податься в загулы по книжным местам, скупивши на память всё творчество Уэлша,
С подругой гулять в Эдинбургских дворах, отправиться вместе шататься по Лейту.

Защёлкать её на большой аппарат во всех самых сочных и памятных позах —
Поставить штатив двухметровый, как флаг, и сделать совместное фото к альбому.

Вдвоём опоздать на большой самолёт, отправившись поездом в Лондон на сутки,
И рядом с Биг-Беном пугать весь народ, своей русской речью и в матерных шутках…

Хочу быть поэтом! У длинных дорог, запутанных трасс, эстакадах бульварных —
Чтоб рядом с высоткой советских эпох принять в совершенстве бездарность и слабость.

Купить к тридцати свой жилищный ресурс, осевши, как камень в знакомых равнинах,
Признаться внезапно, как низок и глуп, и вовсе не смог здесь успехов добиться.

Читать в электричке тот форум стихов, где молча погибла страничка, как призрак:
Стесняться вести старый песенный блог, покуда стал с возрастом высохшим быстро.

Где смотрит подруга, но с роли жены, уставшим печальным и сгорбленным взором —
Давно нет намёка на сборники книг, что раньше старались вас сделать влюблённей.

Вогрузишь штатив на балконном полу, двоих в объективе оставив на вечность:
И кажется снова для вас Эдинбург вернулся в совместную жизнь быстротечным…

Хочу быть поэтом! Печальным, во тьме, шататься в пучине заметок прекрасных,
Участвовать в конкурсах, биться за смерть, доказывать каждому личную важность.

Приехать на вызов сквозь десять годов, с большой бородой, в кежуальных кроссовках,
С костяшками в шрамах и вечной весной, где также сверкает на плащике «компас».

Чтоб вечером в ужин подруга-жена, прислала в «телеге» набор сообщений —
И куплен билет в «Европейский вояж», а гири блестят рядом с нашей постелью.

Умчаться потом нам в Манчестер на матч, за «Юников» вместе орать на «товарке»,
Снимать в интернет на потеху ребят, эмоций весь спектр с осипшей гортанью.

Заснувши в обнимку, просрать самолёт, и снова на поезде двинуть в столицу,
Безумно понять всю нелепость без слов, нажравшись «бичухи» по воле инстинктов…

Хочу быть поэтом! Да просто пожить, без всяких там ваших делёжек и споров —
Прочесть новый сборник о «классной любви», уехать работать ночами на скорой.

Закончить писать самый долгий роман, ведомый искусством сквозь тонны событий,
Отдать на печать в многослойный тираж, где каждый получит комплект CD-дисков.

И там мы с подругой в кутузке вдвоём, с шарфами от «Сити» орём на «Ньюкасл»,
Написанных кучка всех лучших стихов на память останется фотками в Глазго…

Хочу быть поэтом! Хочу, вот и всё. И в строчках бездумных описывать глупость —
Чтоб смысл всей жизни был в общем решён, да в чуши всей этой тебя и полюбят.

Идти в тридцать два по огромной Москве, под ручку с подругой в красивом пальтишке,
На фоне Кремля сделать лучший портрет, в котором мне видится молодость жизни…

Хочу быть поэтом! И снова вдвоём летим посмотреть «Ливерпуль» с «Кристал Пэлас»:
На местных билбордах заметно лицо, где дата концерта в указанном месте.

Смеётся жена снова рядом опять — а мне охрененно так чувствовать смелость:
Последним альбомом я смог доказать, что стал здесь поэтом довольно известным.

Погнали до Йорка, в Билбро и Тадкастер, но в Лидсе пройдёт этот матч «АПЛ-а» —
Летит самолёт в облаках кучерявых, подруга сопит на плече моём крепком.

Погладил на кисти я «розу футбола», на левом плече старый «компас» на кофте,
Хочу быть поэтом: простым и серьёзным, в плаще до колен и «газелях» удобных.

Смотрю я на мир через призму спокойствий и общих приятных совместных моментов:
Проснулась жена, за окном вижу море. Ну, Лондон, здарова! Вдвоём прилетели!..»

***

Больше стихотворных и прозаических работ в группе в контакте по ссылке: http://vk.com/lponp

Всех благ, Вам, и здоровья! Очень давно не виделись!