ЭЙ, АНГЕЛЫ, ГДЕ ВАШИ ТРУБЫ?

Не сын, не пасынок природы,
А только дух твоих берёз,
Моя земля.
И неба своды
Хранят меня от всех угроз.

Пускай беда в затоне дремлет,
Пускай в загоне – на земле,
Во мне таится корень древний,
И не пропасть ему во мгле.

Зачем гадать, что завтра будет,
Когда со мной моя заря,
А новый день, как будто пудель,
Спешит ко мне – живу не зря!

Эй, ангелы, где ваши трубы?
Где Бог живёт на этаже?
Я – скромный парень и не грубый,
По вас соскучился уже.

Но умирать, позвольте, рано –
С пригласить хочу на чай.
Поэзия – большая рана.
Прошу, Евтерпа, выручай!

Я посажу вас в красный угол,
Луна к нам выскочит в окно
В обличье матового круга –
Грустить нельзя.
Мы – заодно!

Мой Бог, забыться мне покоем
Среди стихов не суждено.
Давай, объятия раскроем
И выпьем терпкое вино.

Пускай скучает над паромом
Седой Харон; хитон-то жёлт.
Я знаю, солнце в поле тёмном
Вдруг выйдет жеребцом, заржёт.

Зачем гадать, что будет завтра.
Моя не кончилась заря.
Я – лишь поэт, неважный автор,
Но пригласил я вас не зря.

Эй, ангелы, играйте в трубы,
Устроим пир на этаже,
А критик пусть кусает губы –
Я не гуляю в неглиже.

Я – Бога часть и сын природы,
Я – продолжение берёз:
Несут уют нам неба своды,
И не боимся мы угроз.
16.09. 2024