За околицею одиночество
До околицы всяк соловьи
Вместо песен слышны их пророчества
Все мертвы, слышь, и мы — мертвы
Ибо род наш иссяк во отечестве
Ибо слово — не слово, а пух
Пустословие — вот их свидетельство
Графоманских тщеславий недуг
Среди ворон не чёрных, но белых
Ни видать ни слыхать соловья
Ибо мёртвые мы
Не сумели
Отделить же от плёвел зерна.