Просыпаться не хочется, сон был таким откровенным,
но будильник орёт, как с похмелья сосед дебошир...
На губах еще вкус простокваши с овсяным печеньем,
а в душе пред-апрельской капелью, родная Сибирь...
Шесть пятнадцать... И хмурое небо сегодня не шутит,
по прогнозу опять кратковременный дождь и туман...
Всё до боли привычно уже в прибалтийском распутье
на осенней тропе суетливых с утра горожан...
Где-то там, за границами сна, улыбается солнце
перекличке грачей прилетевших чуть раньше поры
и бросает свой взгляд на оставленный ковш у колодца,
будто хочет коснуться лучами холодной воды...
Будто знает о нас наперёд всё, что в тайне скрывалось
предреченьем судьбы и стечением суетных дел,
чтоб когда-нибудь привкусом сна на губах оставалось
добродушие дома, который давно опустел...
Время с ветром меняют порой направление жизни...
Семь пятнадцать уже... За окном череда прошлых дней...
Чай остыл... А в душе тёплым солнцем осенние мысли
о весенней, шальной перекличке сибирских грачей...
"Время с ветром меняют порой направление жизни..."
В течение часа сколько сокровенных мыслей нахлынуло, аккуратно собираясь в стройные строки стиха.
Браво!