ШЕСТЬ ПЯТНАДЦАТЬ...

Просыпаться не хочется, сон был таким откровенным,
но будильник орёт, как с похмелья сосед дебошир...
На губах еще вкус простокваши с овсяным печеньем,
а в душе пред-апрельской капелью, родная Сибирь...

Шесть пятнадцать... И хмурое небо сегодня не шутит,
по прогнозу опять кратковременный дождь и туман...
Всё до боли привычно уже в прибалтийском распутье
на осенней тропе суетливых с утра горожан...

Где-то там, за границами сна, улыбается солнце
перекличке грачей прилетевших чуть раньше поры
и бросает свой взгляд на оставленный ковш у колодца,
будто хочет коснуться лучами холодной воды...

Будто знает о нас наперёд всё, что в тайне скрывалось
предреченьем судьбы и стечением суетных дел,
чтоб когда-нибудь привкусом сна на губах оставалось
добродушие дома, который давно опустел...

Время с ветром меняют порой направление жизни...
Семь пятнадцать уже... За окном череда прошлых дней...
Чай остыл... А в душе тёплым солнцем осенние мысли
о весенней, шальной перекличке сибирских грачей...


© Copyright: Елена Есаулова, 2024
Свидетельство о публикации №124082102988