Для неё было всё неважно - сотни роз и билеты в Рио,
ей запомнилось как однажды он о жизни ей врал красиво...
Не жалея ни слов, ни денег... Обольщение было нормой
и в тот вечер янтарный берег был на грани большого шторма...
На душе затянулись шрамы... Может быть... Это всё неважно,
но она не любила драмы, а любила сатиру Бранта...
Пусть душа её ночью плачет, а с утра закипает морем...
Она ставила на удачу и считала беда не горе...
Где февраль притворялся маем, там душа выгорала в пепел
и она для всех исчезая, говорила: "Я птица ветер!
Улетаю! Держать не стоит! Не удержишь муссон в ладонях!"...
Ей хотелось забыть о море, где-нибудь на речном затоне...
Ей хотелось вернуться в детство, вспомнить запах еловых шишек...
Только Родина знает средство от бессилия и ошибок...
Сотни роз и билеты в Рио... Боже мой, это все неважно...
А над яблоней так красиво, машет крыльями грач бумажный...
Для него было щепетильно: знак внимания, что не важен...
Говорил с нею он тактильно сразу к действу, без слов - отважен...
Он без шторма не мог ни часа, ни минуты, а ей всё штилем...
А Судьба - их морская трасса им желала 7 фут. под килем!