Музыка летнего вечера
в складках портьеры шуршит.
Тикают стрелки-кузнечики.
Хворост в камине ворчит,
не торопя мельтешить
и забредать в плен усталости.
Как же ты, вечер, пригож.
Нет самой маленькой малости,
чтобы признаться - хорош.
Не оторваться от пляшущих
протуберанцев огня,
то утомленно, то с жадностью
лезущих строчки обнять.
Им глупышам не понять,
что безвозвратно съедается
неразделенность тоски.
Где ты молчишь и скитаешься,
на перепутьях каких?
Белой сиренью завьюжило,
пух тополиный клубком -
льнет неморозное кружево
светом завесить мой дом.
Время подлунных истом
и растревоженной жалости
к непоправимости дня
и к незалеченной малости -
мне не хватает тебя.