СУДЬБА ПОЭТА.

*СУДЬБА ПОЭТА
В семье стихов никто не пишет.
В роду никто их не писал.
Один лишь я пишу, чтоб выше
Поднять семейный пьедестал.
Но для семьи я не понятен.
Откуда взялся стихоплёт?
Такой, как все – без белых пятен,
А вот, поди ж ты, - создаёт.
И, главное, - его читают.
И часто хвалят. А за что?
Окружат стихоплёта стайкой
И создают ему почёт.
Копал бы землю в огороде,
Или грибов в лесу набрал.
Бил дичь иль что-то в этом роде.
А то сидит, как адмирал.
И что-то ночью пишет-строчит,
И в рифму что-то там плетёт
Ложатся на бумагу строчки.
Ну, в общем, сущий стихоплёт.
Никто ему за стих не платит.
Стихи он даром раздаёт.
Наверное, за то и хвалят.
За то и слава и почёт.
Но славой сыт, увы, не будешь.
Почёт не вложишь в кошелёк.
И утку не подашь на блюде.
И денег не накопишь впрок.
И я сказал: «Что ночью – точно.
Когда все люди крепко спят,
Тогда со мной глубокой ночью
С ОДНИМ лишь звёзды говорят.
А вам – рабам своих желудков –
Меня – поэта – не понять.
Мне ваши речи слушать жутко.
И вынужден я вам сказать –
Я строил дом. Земли не мало
Копал, пока хватало сил.
И, что работа мне давала,
В семью до капли приносил.
А по ночам и утром ранним,
Ко мне Пегас мой прилетал.
И мне стихами душу ранил.
Я той душой стихи писал.
И потому я не понятен.
Для вас я просто стихоплёт.
Но знайте – разум мой без вмятин.
А сердце просится в полёт.