***

Когда город заноет вдруг первоапрельским дождем,
и вопрос о врожденной лжи снимут с повестки дня -
вот тогда все синоптики скажут, что же нас ждет,
не лукавя, не злясь, просто в небо глаза подняв.

Небоскреба игла пронизает поток облаков,
и белесый дым упадет на ветхий карниз.
Сколько пьяных поэтов поднимется к крышам домов,
в отражении звезд отыскав перечеркнутый лист.

Пусть целуют грязь колеса модных машин,
что под вечер хламятся внутри моего гаража,
и поведает пусть одинокая серая жизнь,
сколько глупых идей сегодня я нарожал.

Пусть домашний кот меня спутает с кем-то другим,
я, держа в руках стакан с холодным ситро,
буду молча писать, не отрывая руки,
возвращаясь миг каждый в пост-рабочий синдром…

Когда пляжные камешки соберутся в узор,
и стекло горизонта разделится полосой,
я, двухлетним ребенком, пальцем проткну кусок,
и с улыбки ее языком слижу всю соль.

Я слежу за шагами
все тот же зыбучий песок,
через день превращаясь солнцем в ветреный дым,
переливами белых ночей струится мой чудный сон,
он как кисточка с красками, просит подлить воды…