Поэт

Посвящается памяти В.Высоцкого

Он так жил - до последней затяжки,
До последней капли чернил.
Он писал на клочке бумажки,
Как глотал он туман, ветер пил.

Он хрипел, задыхаясь в эмоциях.
Так сказать только он бы смог -
Словно воздуха не было в лёгких...
Это гибельный был восторг.

И когда даже бился в агонии,
И колол в свои вены морфин,
Продолжали нестись его кони -
Он с собой был один на один.