Америка

Из порта Бильбао весной, на рассвете
Уходит корабль. Поднимается ветер.
Из Африки дальней, горячей и пряной,
Где мерно бредут по песку караваны.
Из Африки ветер нас гонит на Запад,
За солнцем, где золота чудится запах.
Надменны нарядно одетые гранды,
Решимость на лицах испанской команды.
Куда вы, Гренады, Севилии дети?
Зачем вы поверили в россказни эти?
Надолго теперь сухари с солониной
Да солнце, что жжет обнаженные спины.
Но жажда наживы не дружит с рассудком,
На море они тридцать пятые сутки.
Помолимся, братья! На дно океана
Навеки уходит дон Карлос Сантана.
Не все возвратятся из этого ада –
Прощайте, Севилья! Прощайте, Гренада!
Нас гонят вперед, невзирая на тучи-
Уверен в себе кабальеро Веспуччи.
Вот слева по борту замечены птицы,
А птица на берег должна возвратиться,
И резко меняется курс корабля,
И кто-то уже восклицает: «Земля!»
Не Индия это, конечно, но это,
Бесспорно,открытие Нового Света,
Где будут бизоны, индейцы и янки,
Манхэттен, кино о красавице Бьянке,
Кортес,небоскребы,Чикаго и виски,
Живительный джаз на виниловом диске.
Все будет потом, а пока на рассвете
Уходит корабль… поднимается ветер…