турбулентное
турбулентное
Александр Гранов
Уже на исходе ковидный октябрь,
под россыпь листвы календарной.
Цветами играющий лес - антиквар,
в ему только ведомой гамме.
Жонглирует красками жухлой листвы,
плодами ушедшего лета
и дарит, прохладой манящие, сны,
в осенней тиши безответа...
Но мысль, что под утро всё будет бело,
в сознаньи настойчиво зреет.
Проснуться, увидеть, что всё замело;
что может быть чище, светлее...
Под белым покровом останутся дни
мелькнувших раскаяний лета;
порывы сомнений... Моли, не моли,
пред всем и за всё сам в ответе.
А задняя мысль, не бухгалтерский счёт,
всегда в ней предвзятое сальдо.
Взаимных обид бесконечный полёт
покруче всех гонок и ралли.
Все правы в подсчёте житейских потерь,
у каждого ставки, проценты...
И в Вечность свой путь, для покинувших твердь,
с надеждой на райские ренты.
Гробницы, гробы... Кто с собой что возьмёт,
не взять поминального дыма.
Он с облаком слился, свершив свой полёт,
а злоба претензий - всё мимо...
Что мило нам было останется тут,
лежать будем в том, что мы топчем.
Останется небо, останется луг
и к бою взывающий кочет.
Вот это вот: "К бою!", страшнее всего,
оно, в общем, всех нас и губит...
Всё зная, никак не поймём одного -
вне рас и наречий, мы люди.
Не хищники с злобным оскалом клыков,
что ищут к обеду клиентов.
Нам счастье дано мыслить с помощью слов.
Такая вот турбулентность...