Я опять на кладбище,*
где Любовь хоронится.
Вижу то же пастбище
из могильных плит
и до безобразия
свежую покойницу –
похоть и фантазию
поглотит гранит.
Схороню под деревцем
чувство нежно-сложное.
Всё ещё не верится:
больше мне не люб?
Соберу поминки,
вспомню непреложное:
ветер гнёт травинки
и ломает дуб.