Мать

Мать

Пророка нет в отечестве своём,
Ну а в чужом отечестве – подавно.
Зачем тогда менять тот водоём,
В котором плавал и питался славно?
Ты думаешь, там корм совсем другой,
А, может, и такой же, но послаще,
И просишься, хотя бы на постой
В чужих краях, иначеговорящих.
Глупец, когда-нибудь под хитрый зад
Тебе дадут, и будет справедливо.
Униженно запросишься назад,
Скрепив раскаянье слезинкой лживой.
И примет сына родина опять,
И приютит, и даже пожалеет.
Она, как всепрощающая мать,
Иначе не способна, не умеет.
Ах, мама, мама, дать бы им пинка –
Всем сыновьям, тебя в беде предавшим,
Пускай скулят теперь издалека,
Пусть каждый станет без вести пропавшим…
Мечты порой сознание слепят.
Я верю, Мать, в твоё святое дело,
Ведь я – твой сын, не предавший тебя…
Мне помечтать сегодня захотелось…