Литературный безобразник

Я тот ещё литературный безобразник:
С утра пораньше - в рифмах с головой!
Из нитей слов плету-сплетаю Праздник,
Как подтверждение того, что я - живой.

Пока ещё живой… На радость миру…
Ношусь с утра туда-сюда по этажам,
От скуки ночи, не очнувшейся квартиры,
Всю ночь внутри которой пролежал,

Листая сны в альбомах сновидений,
В который раз проспав не до утра,
Где солнце завершает восхожденье,
А лишь до тьмы, в которой лёг вчера…

Как давит эта странная цикличность,
Свалившись на меня со склона лет.
Как искажает мыслей поэтичность,
Всю гениальность их опять сводя на нет!

И ей не важно то, как я расстроен,
Ей наплевать на то, как я взгрустнул.
Вселенской тайны я конечно не раскрою,
Но я пытался два часа и не заснул.

С таким трудом я выжил в этой муке!
Лежал на левом! На втором боку!
До хруста мысленно заламывая руки!
Но не сумел сказать Судьбе: Мерси буку…

Устав в процессе этой «физзарядки»,
Случившейся со мной не в первый раз,
Сошёл, как в Ад, на кухню без оглядки
И там решительно включил на печке газ.

Чтоб новый завтрак возместил мои потери,
И, жизнерадостно забыв про недосып,
Я б вновь вернулся к пониманию и Вере,
Вернув на место свой обычный психотип,

Взглянул с утра на среду, как на Праздник
Того, что я не - только лишь живой,
Но тот ещё литературный безобразник!
С утра пораньше - в рифмах с головой…

13.12.2023 г.