Пред.
|
Просмотр работы: |
След.
|
09 мая ’2024
02:31
Просмотров:
770
Добавлено в закладки:
1
***
Вокруг какие-то люди-призраки.
Чему-то счастливы
Рады явно.
И ,вроде ,все в порядке.
Но мне больно.
Странно.
В глаза мне заглянете —
Целое море...
И нет , я не про какой-то их глубокий цвет,
Я...про горе!
Знаете ,говорят ,
Поэту жизнь без страданий -
Не жизнь.
Поэты славятся "красивым".
А мне только в гроб ложись,
Уставшей ,
обессиленной.
Я думала раньше,
"Вот! Буду писать стихи!
Не кручиниться и не мучать сердце",
Но внезапно привиделись бесы мои
От них
никуда
не деться.
Все шепчут и шепчут,
Иногда аж кричат :
"Восточный ветер к тебе нагрянет!
Пойдем в небытие , назад?
Тебе намного проще станет.
А что стихи? Зачем их пишут?
Излить о бесконечной боли?
Да вас, поэтов ,не услышат
Уже в мозгу натерли рифмами мозоли!
Считаете себя
чем-то святым,
Что, мол, вас Бог поцеловал,
Но вот досада,
смотри ,
как тяжело,
смотри!!!
Я думаю ,он вас
Напротив , наказал.
Допустим , ты прославишься стихами!
И будешь ходить вся
радостна , ве́села,
Но ровно в 37 лет ,
в декабре ,
Ты просто-напросто
повесишься."
Смеётся.
И лапы свои тянет к горлу,
А в моем горле истерика комом.
Уже не особо весело.
Пишу.
Вся пропахла железом.
Походу , я уже в бреду.
Мои мысли куролесят , куролесят
Далеко в аду.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи