Ирга

Гроздь ягод, синевой
Налитых.

И красный сок внутри,
До черноты.

Коснись и не жалей минут
Убитых.

Изведай сладость, вплоть
До пустоты.

Когда ничто на свете
Не волнует.

Не может наслажденью
Помешать.

И губы прямо с ветки всласть
Целуют.

Поет, горит и пенится
Душа.

Ну, а потом наступит
Пресыщенье.

На все ответом станет
«Не могу».

Соперник мой достоин
Восхищенья.

Ведет ирга веселую
Игру.