Прости.

Звонишь и говоришь: «Скучаю очень»,
Вжимаясь в кресло, слушаешь меня.
И увязая вновь в тоске заочной,
спешишь обжечься, не боясь огня...
Стремительным, отчаянным Икаром,
ты жаром плавишь нежность тонких крыл,
чтоб пепел душу мне печальным даром
до невозможности дышать укрыл.
Себя не помнишь, а меня не знаешь.
И чувствуешь не то, что говоришь.
И как же искренне мне нелюбовь прощаешь-
за взгляд, улыбку, «извини, малыш»,
за мимолетное случайное касанье,
минуту встречи, милый разговор...
Своим в цвет коньяка с надеждой взглядом
мой ловишь — тучи грозовой колор.
Невысказанность слов в душе-архиве,
и счет за них в оплату нам двоим -
друг другу быть хорошими-плохими
так неподъёмно нам уже самим...
И нет границ, хотя о них мечтаешь
рисуешь прутья клетки и ремни.
Как беспощадно ты себя теряешь…
И я тебя...За это извини...