На отшибе

Свет серебристый льёт луна,
его в избушке маловато:
стены четыре, два окна,
глядящих в даль подслеповато.

Лежанка, стол, ружьишко, печь,
кудлатый пес - мое богатство,
да тишина, что хочет сбечь
от надоевшего убранства.

С ней разговор не завязать -
слов от нее не слышал сроду,
а дом ближайший верст за пять -
почти не виден в непогоду.

Одна надежда на весну -
вот и грачи уж прилетели...
Едва заметил тишину -
ее осталось еле-еле.

Что ж, шире окна распахну,
впущу весенний звонкий ветер,
полаю даже на луну,
надеясь что-нибудь ответит.

И в дом, который верст за пять,
я загляну - всё может статься:
хозяйка - ягодка опять, -
а я таких люблю, признаться...