Родные мотвы

Для меня ничего нет на свете милей
Тихой заводи, солнцем согретой,
Где листва шелестит на ветвях тополей,
А на лавочке нежится лето.

Нет дороже поросшей в лугах колеи,
Над которой колдуют туманы,
И мальчишек в заштопанных брюках своих,
У которых есть дырки в карманах.

Это счастье, наверно, однажды ступить
В нескончаемый гомон базара,
Крики женщин, зовущих хоть что-то купить,
На земле разложивших товары.

Я люблю эти улицы в тихой глуши,
И дома, что давно постарели,
А над крышами льются, как песня души,
Нараспев соловьиные трели.