Компот

Вдруг, захотелось бешено компота.
Того, из сухофруктов и воды.
Так захотелось, что пришла икота.
Да так схватила, думал всё, кранты.

Напрягся мозг, на сложность напоровшись.
Но о компоте мысль терзала душу.
С сомненьями недолго поборовшись,
Я миф о кухне всё ж решил разрушить.

Открывши шкаф, где доступ ограничен.
То место, где жена в своей тарелке.
Как будто вторгся в чьё-то приграничье.
Как будто влез в дупло рачитой белки.

Кастрюли, сковородки, непонятки.
Не сделать бы стремглав неверный шаг.
Кастрюлю применю я без оглядки.
А вот зачем здесь сетчатый дуршлаг?

Кастрюлю на огонь. А сухофрукты,
Одним движением в воду, как Муму.
Я словно повар-шеф, сенсей, инструктор.
Но для чего ж дуршлаг? Я не пойму.

Вода вскипела, забурлила жижка.
Родился чудных запахов аншлаг.
Я рад и счастлив, как седой мальчишка.
И тут я вспомнил для чего дуршлаг.

Картоха, макароны и пельмени
Через него, не дура же жена.
Откинуть надо блюдо непременно.
Безрукий я? А вот и ни хрена.

Дуршлаг скорее в мойку. Наперёд
Уверенный, что прав, что всё продумал.
До капли процедил в него компот...
Потом стоял и думал… думал… думал...


P.S.

Я много думал о судьбе компота,
Бесследно канувшего через мойки слив.
И понял, что у них случилось что-то,
У рук с мозгами. Видимо разрыв.

Когда мозги рукам дают свободу,
И руки что-то там творят, себе в угоду.
Как результат вопрос: «А что за чудо?
Руками это? А растут откуда?»