Переоделась осень снова,
Она средь модниц в тОпе три
И что ни день, то ей обнова.
А на рябине снегири
Взгорают рУдыми* кострами,
Устроив маленький пожар,
Рубином слившись в мелодрамме,
Зажгут гранатовый пиар
На фоне покрывалов белых
Такого юного снежка.
Этюд из птах и ягод спелых
Ложится в буквы для стишка.
И мысль ленивою строкою
Течёт, покачиваясь в ритм,
Как маг, умелою рукою,
Рисует жизни алгоритм.
И не спешу, куда мне ныне?
Печурка весело трещит,
Хандра, как-будто, не нахлынет
И чай с медком уже налит.
Лишь дым чинарика, зараза(!),
Издёвку вечно корчит мне,
Он — то в один, то в оба глаза —
ЗастИть пытаясь в пелене.
Да бог с ним. Нынче я кайфую,
Даря душе моей покой,
Как айсберг — тИхонько дрейфую
И наслаждаюсь, как нугой.
"А на рябине снегири
Взгорают рУдыми* кострами"... - вот именно такое у меня сейчас за окном... И чаю с медком захотелось налить, и у печурки посидеть... Уютные такие стихи, Витя.
Читаю их в первый раз...Ты, - что касается подбираемых слов в текстах, - "утончённый" эклектик! Чего тут только не встретишь! На твоём мольберте всегда расцветают такие красоты! Твои "картины"- живые, а не "гипсовые уродины", они словно обретают в словах перспективу и "убегают" в бесконечность...Даже иные "каменистые" места в стихах смотрятся так, будто они оставлены с умыслом...
Благодарю тебя, солнце .
Правда, сначала подумал: "уж не матом ли меня? Эдак утончённо." . Благо гугла-толмач под рукой.
А без умысла тут не обошлось, ты права.
Спасибо