Скажи мне, Пушкин...

Тринадцать лет, и томик под подушкой.
Лишь на ресницах светлый сон затих,
Шепчу с волненьем: «А скажи мне, Пушкин,
Что день грядущий…? Пусть ответит стих» …

Открыт дневник, девичьих грёз услада,
Отмечен день, эпиграфом строка.
Спокоен ум: всё будет так, как надо.
Стучит сердечко вдаль – через века.

«Скажи мне, Пушкин, будет ли признанье,
Мне б дружбу, не спешу я под венец».
«Сегодня ты - очей очарованье…
И прелести чистейший образец…»

«Ответь, поэт, любовь ещё быть может?..
Не может быть, чтоб не было её» ...
Распахнут том, предчувствие тревожит,
Уводит вглубь иное бытие…

Строка к строке – души порывы чудны…
И даже если что-то невпопад,
Не важно. Обмануть меня не трудно!..
В тринадцать сам обманываться рад…

За сорок лет… судьбою перемолот,
Но томик под подушкой – вестник встреч:
«Скажи мне, Пушкин, чьи сердца глаголом
Мне предстоит в век пробужденья жечь…»