-- : --
Зарегистрировано — 122 857Зрителей: 65 972
Авторов: 56 885
On-line — 19 197Зрителей: 3804
Авторов: 15393
Загружено работ — 2 115 171
«Неизвестный Гений»
Баллада о смерти
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
08 ноября ’2023 22:09
Просмотров: 1835
Белой, чёрной ли в жизни была полоса,
Шёл ли дождик осенний, позёмок ли мёл -
Он садился за стол и о смерти писал
И для этого сборник отдельный завёл.
Чем была так близка эта тема ему -
Он не ведал и сам и не смог бы сказать,
Но лишь ночь погружала округу во тьму,
Совершалось неладное с ним, и опять
Жил он смертью своей, жил он смертью чужой:
Умирал и на поле сраженья, и под
Луизона холодным тяжёлым ножом,
И в бездонной пучине арктических вод.
Появлялось в стихах всё, чего он хотел:
То кладбищенский ветер, то запах больниц,
И красавица гордая в чёрной фате,
Улыбаясь, смотрела с тетрадных страниц.
Так и дальше бы шло, но однажды в ночи,
В час, когда на дороги пороша легла,
Без каких-то примет и без веских причин
Его плоть, его кровь - его дочь умерла.
Он у гроба стоял, неподвижен и строг,
Ибо только теперь - в этот траурный миг -
Та, кому посвятил столько искренних строк,
Наконец, показала свой истинный лик...
Жарко топится печь в доме тихом, пустом,
И огонь по-особому ярок и жгуч -
Исчезают в нём сотни тетрадных листов,
И все двери зачем-то закрыты на ключ...
Это видела лишь молодая луна:
Яркий пламень печи потускнел и утих.
Он о смерти писал за столом у окна.
Он писал настоящий, единственный стих.
Шёл ли дождик осенний, позёмок ли мёл -
Он садился за стол и о смерти писал
И для этого сборник отдельный завёл.
Чем была так близка эта тема ему -
Он не ведал и сам и не смог бы сказать,
Но лишь ночь погружала округу во тьму,
Совершалось неладное с ним, и опять
Жил он смертью своей, жил он смертью чужой:
Умирал и на поле сраженья, и под
Луизона холодным тяжёлым ножом,
И в бездонной пучине арктических вод.
Появлялось в стихах всё, чего он хотел:
То кладбищенский ветер, то запах больниц,
И красавица гордая в чёрной фате,
Улыбаясь, смотрела с тетрадных страниц.
Так и дальше бы шло, но однажды в ночи,
В час, когда на дороги пороша легла,
Без каких-то примет и без веских причин
Его плоть, его кровь - его дочь умерла.
Он у гроба стоял, неподвижен и строг,
Ибо только теперь - в этот траурный миг -
Та, кому посвятил столько искренних строк,
Наконец, показала свой истинный лик...
Жарко топится печь в доме тихом, пустом,
И огонь по-особому ярок и жгуч -
Исчезают в нём сотни тетрадных листов,
И все двери зачем-то закрыты на ключ...
Это видела лишь молодая луна:
Яркий пламень печи потускнел и утих.
Он о смерти писал за столом у окна.
Он писал настоящий, единственный стих.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлен: 08 ноября ’2023 22:31
Ну очень круто!!! Аж мурашки по коже
|
basintashkent55
|
Оставлен: 09 ноября ’2023 14:21
Да, до дрожи....прямо как предупреждение - предостережение...
|
Flame55518
|
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки: