Нам ли плакать?

Облетает листва пожелтевшая,
И багряная падает следом.
Это странно? - да нет, нет конечно же;
Под ногами уляжется пледом.

Осень ранняя пышет красивостью,
Прочно встроено в ней бабье лето,
Что спешит прочь уйти с торопливостью.
Мы клянём эту краткость банкета...

Наливается небо свинцовостью,
Солнце мячиком прячется в аут.
Это осени поздней издёвочка -
Фона Гёте почти что как " Фауст ".

Впереди будут зимние белости,
Муза тоже обрядится в праздность.
Поэтапно судьба к захирелости
Не задержится - это ужасно.

На весну возлагая спасение
От тоски вьюжной, горестей Герды,
После быстрого лета забвения,
С нами осень подпишет оферты.

Оглядевшись из времени разного,
Нам ли плакать от всех огорчений?
Выбирает из общего частное
Смерть простецки, без нравоучений.