о женщине не гоже в прозе

О ЖЕНЩИНЕ НЕГОЖЕ В ПРОЗЕ

Я в общем жив-здоров настолько,
Что мир в баранку мог согнуть,
У ней же всё в каких-то дольках –
Сюда взглянуть, туда макнуть.

В моих глазах всё так огромно:
И космос вширь и ген во глубь,
У ней слегка лишь платье скромно:
Корсет такой, что не вздохнуть!

Я стол накрыл - мужской, с размахом,
Одних названий на словарь,
Позвал её – всё вышло прахом:
- Гвоздики?! – Что, я твой январь?

И туфли и чулки-колготки,
И юбки призрак на ногах
Нейдут совсем к названью водки,
А закусь – форменный аллах!

Грозит столу весь в блёстках пальчик,
Манёвр свой помня без зеркал.
От страха звякнул мой бокальчик,
Но я за руку придержал.

Я знаю, женщина красива,
А утром пахнет сном она,
Желанна, как в бою тетива,
Я пил бы в ней нектар до дна.

Но пальчик и укор про стёкла
И что венок из строчек мил…
...Во мне мгновенно всё просохло,
Своё я, кажется, любил!

Взял в руки, будто куль с грибами:
Не раздавить чтоб и не смять!
Ни слова вслух прекрасной даме,
Как смог, не знаю, устоять?

Порог пред нею извинился,
Вот зонт, сапожки и пальто.
- Не в вас я, милая, влюбился,
Простите уж, коль что не то!

Потом звонок, я вижу друга
И с ним без слов шёл разговор,
Бокал очнулся от испуга:
Сменив хрусталь на звуки шпор!