Грустит, берёзовая прелесть

Грустит, берёзовая прелесть,
А почему? Не знаю сам.
Всегда мне осени хотелось,
Пройти по старым адресам.

Где не бывал ещё ни разу,
Я летом, или же, зимой.
Визитом осени обязан,
Что осень делает со мной...

Мне осень дарит вдохновенье,
И я пишу, пишу, пишу.
Прогнав вчерашнее сомненье,
Власть отдаю карандашу.

Пишу о тоненькой осинке,
С ней разговаривал вчера.
О паучке, на паутинке,
О трепетном дымке костра.

А может быть, писать не надо,
Приятен осени простор.
Люблю метели листопада,
И задремавший косогор.

Его разбудят птичьи стаи,
Все так отчаянно кричат.
Мне жаль, что птицы улетают,
И солнца жёлтая свеча,

Сгорает в небе и огарок,
За рощу грустную упал.
А всё ж, закат совсем не ярок,
Я о таком давно мечтал.

Когда спокойствие желаю
Душе, уставшей в спешке дней,
Я снова осень вспоминаю -
Ну как не думать мне о ней?