Поэт всё превращает в слово

Я не художник, мне очень жаль,
Что не возьму мольберт я, краски, кисти.
Взгляд пунктиром устремляя вдаль
И рядом, чуда не открою в листьях.

Вот этот лист внимание привлёк,
Я рассмотрю, как он красив и сложен.
Будь карандаш со мной иль уголёк,
Клочок бумаги бы не лишний тоже.

А вот зима и дерево в снегу,
Белым-бело, прозрачно и воздушно.
Я не художник, но не могу я
Смотреть на природы чудо равнодушно!

Спустился вечер. Выплыла Луна
И засветилось дерево хрустально,
Звенела от мороза тишина.
Поэту показалось бы - печально.

Вот лапки ели снег припорошил
И задержался на концах каёмкой
(Такую же гирлянду сын купил,
Принес домой. И правда, пахло ёлкой).

Как в зеркале двойник художнику - поэт!
Бумага - черновик, этюд, набросок.
Перо иль кисть - на карандашный след,
Протиснувшись сквозь частокол вопросов.

Потом наброски все соединить,
Метафора, нюанс - и вот готово!
Художник бессловесно пишет жизнь,
Поэт всё это превращает в слово!

Кишинев, 1991