Перекрытый путь

Пора заканчивать дела.
Подходит срок в путь собираться,
Чтобы исполнить давний план.
Пойти на смерть – план этот, братцы!
Мне надо припасти плат белый,
Зеленоватые одежды.
Мешают духи дело делать,
От них идут все мои беды.

На пальцах сделали наросты,
Чтоб обувь не могла надеть,
Мыслью за миг, им это просто.
Пойду босая я в свой день?
Пойду босая я на площадь,
Паду под звон колоколов!
Плат в алых пятнах заполощет
Под ветром, обличая зло...

Вдруг щиколотку боль пронзила
Такая, мочи нет ступить!
И мысль Сило меня сразила:
«Я перекрыл тебе пути!
Нашёл я выход, чтобы ты
На площадь не смогла пойти.
Спасу тебя я от беды,
Боль заградит тебе пути!»