***

***
Писал блистательную чушь,
и рвал на мелкие клочки.
Поэт несбывшийся, мой муж,
ушёл, презревши все силки.

Сорвала невеликий куш,
так сложен был
мой юный муж.
Но ясно мне, что до сих пор
наш не окончен разговор.

***
Ушёл характером скользя,
свои-мои считая вины,
а уходить было нельзя
не перезав пуповины.

***
Листаю жизни я листы...
А в них -
всё ты. Всё ты. Всё ты.
Но ветер,
шторку теребя,
мне шепчет -
нет уж... нет тебя.