На злобу дня

Стихов то ворох, да все про правду...
А так иллюзий с утра охота...
Но утро хмурое, по стандарту...
Апрель не солнечный от чего-то...
И щебет птичий еще зимует,
Пустые ветви скрипят от ветра.
Реальность залпами, вхолостую,
Тревожит душу мою посмертно...
Нет ничего, за что можно взглядом...
Тем более, чтоб душой цепляться...
И этот ворох стихов о правде
Какой-то личной... А скоро яйца
Придется красить /совсем не точно/.
Я крест сняла, мне какая Пасха?
Но веру впутываю я в строки...
А от нее не поможет каска -
Ударит так, по страшнее "града"...
И разнесет грудь от прозы жизни...
А между строк не простая правда,
Там целый ворох обычных истин..