Из поэзии только мат.

Можно спорить до хрипоты,
Можно думать ночь напролет.
Но не знаем ни я, ни ты
Что он думает, как живет.

Можно песню лихую спеть,
Написать стихи и эссе.
Но пока он там, а мы здесь,
Для него мы смешные все.

Для того, кто сейчас лежит
В блиндаже, обняв автомат.
И внутри у него звучит
Из поэзии только мат.

И в палате в Ростове он
Зубы сжал, срывает бинты:
"Мама, мама", а дальше стон
Переводу не подлежит.

Украинец и русский брат
Кроют сверху нацистский крест.
Русский мат - и в Африке мат.
И его понятнее нет.

Если мы не там, написать
Слово нужное нелегко.
Но мы можем НАТО послать
Так надолго и далеко.