Тонко

***

Тонко… Разве Вы не были милым ребенком
где-то в далеком немыслимом РАНЬШЕ.
Где-то на шлюпке, что ищет порога,
чтобы пройти, и не броситься в бегство.
Милым таким, как зарница весною,
хоть и заложница хмурости неба.
Милым, как если б однажды в пустыне
зверь умилился своим потомством.
Разве Вы не были? Были ведь? Точно?
Хмурили брови, ища участия
в том, что написано общей болью
на полотне пресловутой вечности.
Сколько – не спросите. Сколько во времени
Вы улыбались кровавым пятнам –
росчеркам красным, разводам, потекам –
впаянным в эту панель штрихами…
Милым, немного смущаясь того,
что позабыли напрочь об осени,
и о весне брызжущей зеленью,
сравнимой, быть может, с вкрапленьями водными
из ломаных линий ручьев и проталин,
между « вчера» и «сегодня» просроченных.
Милым, поскольку не НАСТОЯЩЕЕ
стыдней наготы. И смраднее ночи,
крыл воронья, сгустков из ада.
Только теперь почему же напуганы
милостью той, что светились ранее.