В бумажном огне

А ведь когда-то мечтал быть поэтом
И писал каждый день наизнос,
И стихи вылетали дуплетом
Оставляя узорный мороз.
На листе, как на зимнем стекле,
Не растаяли их отпечатки.
В том горячем,
Бумажном огне
Стопкой сложенные тетрадки
До сих пор не сгорели ещё,
Но сегодня пишу о другом.
Да,
Поэтом быть хорошо,
Если пишется не огнём...