Без слов

Идти. Брести. Вдвоём. И рядом
с жемчужной стаей облаков,
где травы солнцем мармеладным
блестят в созвездиях шагов.

Встречать. Молчать. Не торопиться.
Хватать за хвост слепой поток.
Пусть книжных мыслей вереницы
текут в небесный потолок,

и вылупляются птенцами
из позабытых тайных гнёзд.
Тому, с кем дружишь месяцами,
ответ не нужен и вопрос.

Одна лишь вещь необходима –
шаги, ритмичные как дождь.
Бывают души-побратимы:
без слов обнимешь и поймёшь.