Восьмое сентября

Сентябрьский лес уже слегка подъеден ржавым,
Уже оса летит замедленно в нору...
А королева умерла — какая жалость!
И вроде новость далека, а сердце сжалось
От мысли, как оно, красно ли на миру
Любить, и жить, и уходить в иные залы?..

А мир опять сошёл с ума, в бессчётный раз.
Ах, королева, ты ушла и не сказала,
Зачем же мантия всегда подбита алым —
Таким торжественно-кровавым... Напоказ?

Высокий лес алеет честно, не с испода.
Печальны крики эмигрантов-журавлей.
У скал шотландских грянет шторм. У нас погода
Дождём всплакнёт по неизбежности ухода
Листвы зелёной... лета... нищих... королей...


**************
Илл. - картина худ. Анны Березовской