***

Ветер подул
И сорвал
С головы котелок,
Он лежит на октябрьской мостовой,
Я нагибаюсь за ним
И встречаюсь
С твоими глазами,
Кожа наших перчаток
Соприкасается
И мы уходим
Куда-то,
Куда то вдаль...

Через огромные окна
Струится вечерняя октябрьская
Серость,
Совсем уж убивающая
Блеск твоих глаз
Из под мушек вуали.
За серостью окон поют,
Я вздрагиваю...
"Не бойся.Просто они...Они из Крондштадта..."
Я вздрагиваю от этого снова,
Прямо как
Дрожащий в твоей руке шприц.
Ты делаешь мне укол.
Я не люблю морфий,
но я люблю тебя.

От морфия хочется пить,
Я тяну безвольную руку
К чашке
Остывшего чая,
Но набрякшие веки
Уже зашторили глаза
И я лечу в черную яму,
Слыша твой шепот:
"Настоящая любовь всегда на поводке..."

Я помню эту фразу
Из последнего твоего письма,
Я открываю глаза,
Тяжелый от
Дурного дневного сна.
"Команданте, они наступают!
Что с тобой?
Ты совсем плох!"
"Позабодтесь об Ильде..."
Кашляю...
Проваливаюсь в яму,
берет на земле,
лежит,
Неужели это подул ветер?

Подул ветер, еще и еще...
Из октябрьских окон
Снова
Понеслись песни,
"Они...Они..."
Я хриплю...
"Что с тобой?Ты всегда нормально
Переносил морфий..."
Из окна вдалеке
Несутся залпы...
"Они наступают...Американская сволочь..."
"Ты бредишь...
Это русские,
Это матросы,
Он просто что-то не поделили..."
"Ильде, Ильде..." -
шепчу, на миг придя в память и
уже летя в черную яму,
Успеваю я прохрипеть -
Помнишь в твоем письме, ты
Писала,
Что настоящая любовь
Всегда на поводке?"

Это было же
твое самое главное,
Я не слышал
этого
от тебя,
но прочел это
в твоем
взгляде...
Глаза разлепились
от мрака
черной ямы,
в которую я провалился пять
минут назад.
"Он жив!Он не умер!" -
Кричит
Кто то сбоку.
"Да, -
говорю я, -
Я просто вышел за солью.
Просто подул ветер"...
И я ищу рукой
наощупь
лежащий где то рядом
Котелок с моей головы,
Сорванный
Подувшим ветром....