Писатель

(Уж много было всех и будет
Ещё. Так кто же всех рассудит..?)

Писатель - тонкая натура.
Что даст творение с утра?
Достаток, славу иль фигуру?
А как здоровьице? Пора?

Пора бы Что? Унять гормоны?
А если нет на них управ?
Зачем Отелло Дездемону
Так доставал? А вдруг не прав?

Велик поэт был, но, увы,
В расцвете пал. Его труды
В пример мы ставим. Ну и что ж.
Кто на кого из нас похож?

Когда великое не можем,
То иногда брюзжим до дрожи:
"Ну почему мои старанья
Не удостоены вниманьем
Того и так, как мы б хотели?
Чтоб вихри взмыли, завертели!
И почему никто не зрит
Мой стихотворный колорит?
Меня бы лучше застрелили,
Но чтобы бюст установили
Среди великих. Да везде!
Чтоб уподобиться звезде."

И эта думка то ли ныла,
Чесалась то ли, иль свербила.
"Тщеславье - штучка не простая"-
Вдруг скажешь вслух, года листая.

И тут голубка припорхнула
Крылом взмахнула и шепнула:

"Уж если этим ты пылаешь,
Пиши и дальше, коль желаешь
Быть или тешить разум тленный.
Сумеешь? - Будешь незабвенный.

Но реять в каменном обличьи
И возвышаться в том величьи
Неужто лучше, чем жить здесь?
Уйми назойливую спесь.

Хотя, знавала я и тех,
Кто шёл на плаху за успех.
Пусть не велик, но ты живой.
Иди ка лучше ты домой.

Там ждёт тебя жена и ужин.
Ты ведь, устал. И ты простужен
Своей неугомонной страстью.
Отсюда все твои напасти"

Он в тайне, в неком откровеньи
Настроен не был на забвенье.
"Смириться только слабость может"-
Так думал он. Кто ж тут поможет?

То было может быть призванье
В непостижимом мирозданьи.
Он не от мира был сего.
Как говорят: "Чуть не того..."

Вот так всю творческую суть
Порой влечёт куда-нибудь.
То в горы или за моря
А то и в небо, где заря
Пришла, взошла иль наступила.
Туда и парус мой прибило.

Кто ж не был где-то сумасшедшим,
В мир вдохновения вошедший?
То - одержимость иль больное?
Способность? Дар? Или шальное?
Кто нас ввергает в страсть безумья?
Какая блажь?...Я был в раздумьи.

И не заметил, как уж ночь
Прошла. И всё умчалось прочь.
И только первый луч блеснул,
Я лёг и сразу же уснул.