Двадцать седьмое ноября, я загораю на балконе,
А черепахе рядом - холодно и сонно,
И в этом сне - не существует груды яств,
Что сохнут наяву под милостивым солнцем.
И дольки яблок, и салат...
А ей - ни есть, ни захотеть хотеть - не хочется.
Кому и сколько заплатить,
Чтобы вернуть ее приятный аппетит?