УШЁЛ

Ушёл. Кому теперь нужны
Журналы, книги и награды?
Сынам? А где они, сыны?
Внучатам? На фиг им не надо.

Чего кропал в тетрадке дед?
Найти, издать, пока не поздно...
Поэму? Песенку? Сонет?
Да ладно, это не серьёзно.

Был литератором? Ан нет!
То ль программист, то ль математик.
Но стал писать на склоне лет
Стихи, вот старый маразматик!

Полезней было бы стократ
За бабки дрючить абитуру.
Там плата выше, чем оклад,
А он полез в литературу.

Ведь мог Есенин, Мандельштам,
Высоцкий мог, а он что, рыжий?
Пыхтел, писал... Какое там!
И стиль не тот, и рифма жиже.

Но, скажем к слову, никогда
Не называл себя поэтом,
На гимнастёрку без стыда
Себе не вешал эполеты.

Он избегал ненужных слов,
Писал о том, что волновало,
Хоть знал – читателей стихов
Ничтожно мало, мало, мало...

Но, видно, не писать не мог.
Там больше скажет, там поменьше.
Высокий слог иль низкий слог,
Всё об одном, о наболевшем.

И вот теперь ушёл туда,
Откуда глупо ждать возврата.
Стихи, как талая вода...
Навряд ли вспомнят их внучата.

Ритм ускоряет новый век,
Потомки наши не повинны.
Но всё же, всё же, человек,
Не нужно резать пуповину.

Декабрь, 2021