ПРОПАСТЬ

Всё кажется, что я лечу,
И от удара трепетные кости
Не сломятся, согнутся чуть…
Там для меня настил не сильно жёсткий
Сготовлен доброю рукой
Из ельника пахучего. И будет
Исколото неглубоко
Любимое нутро, но тонко-жгуче.
Потру ушибы, синяки —
Награды вольности безумной, память
Шальных страстей; плачу за них
Уродливо распухшими следами.
Они сойдут — короткий век
Вина саднит. Вот, рядом подорожник —
Сорву целительный побег,
И снова жив, и снова прыгать можно.
Так нравится, что верить рад:
Падение души не искалечит!
Наивно наблюдая, как вопят
Разбившиеся вдребезги навстречу.

2003